viernes, 26 de febrero de 2010

Carta Aberta a Rosa Díez

Deixei a seguinte carta como comentario no último post do blog de Rosa Díez. Obviamente non sairá publicado xamáis, porque o meu comentario non ten nada que ver co que se di nese post, senón máis ben coa entrevista (minuto 5) que, a estas alturas, toda Galicia coñece.

Non puiden resistirme á tentación de dirixirme a esa señora, posto que a min, esas mostras de tolerancia me superan: son incapaz de entender comentarios e comportamentos semellantes. Sei que todo iso caerá con moita seguridade en saco roto, así que non me resisitín a publicalo no medio que teño máis a man: este bloguiño que tan abandonado teño. Pasen e vexan...

Rosa:

Perdóname la familiaridad, pero de tantas veces que te he visto en la tele, y vistas las confianzas que te tomas, me permito el lujo de hablarte de tú. Me gustaría pedirte perdón por comentar algo que no tiene nada que ver con la entrada, pero es que no espero que vayas a escribir una sobre lo que quería comentarte.

Sé (porque me lo has demostrado últimamente en tu carrera política) que te importa bien poco lo que yo -o cualquiera- pueda decirte. Pero sirva este comentario para dejar constancia (para esta y otras veces) de que no importa si tú querías o no ofender a nadie con tal o cual comentario. A veces, ofendes sin quererlo, y lo natural y decente cuando esto sucede es disculparse, aún cuando tu daño no era intencionado.

Me parece casi de ciencia ficción tener que explicarle algo así a una política de tu trayectoria, pero (y lo digo con gran dolor de mi corazón -podrás creértelo o no-) parece que a pesar de esa trayectoria tan dilatada los buenos modales no han calado en ti.

Ya de entrada me disculpo si esto te ofende, y te prometo que no es lo que pretendo: me limito a constatar un hecho que he observado; y, como yo, miles de gallegos a cuyos oídos han llegado tus declaraciones en el programa de Iñaki Gabilondo.

Te voy a ser sincero: nunca he compartido tu ideario político. Ni de lejos. Pero no por ello me gusta perder las formas ni la oportunidad de razonar con alguien que no piensa igual que yo. Y por ello me gustaría darte un consejo: no dejes que tus prejuicios nublen tu entendimiento. Porque, asúmelo, tú tienes un enorme prejuicio contra los gallegos. De lo contrario, no habrías empleado esa palabra como la empleaste, en ese contexto y con ese fin. Piénsalo, ¿como te sentaría si yo, que no te conozco de nada, te llamase “vasca, en el sentido más peyorativo de la palabra”?. No sé a ti “vasco” (porque algunas de tus concepciones de la vida y de la política me resultan difíciles de entender) pero para mí, “gallego” es una palabra que define gran parte de lo que soy. A lo mejor crees que eso me hace ser menos español. Algunos lo creen, y eso parece molestarte, al igual que hay catalanes o vascos que no se sienten españoles. En cualquier caso, eso no te da derecho a despreciar un adjetivo que mucha gente ama; estoy seguro que tu amor por el País Vasco es incuestionable. Haz un ejercicio de empatía y ponte en nuestro lugar.

Negándote a disculparte, además, te has puesto en evidencia. Has demostrado no sólo que desprecias el término gallego (puesto que lo has usado para calificar a tu adversario político, al que no echas piropos precisamente), sino que lo haces consecuentemente. Y, de paso, has demostrado que te da exactamente igual la opinión de la gente, algo que, como política, te deja en muy mal lugar. Si ahora mismo, cuando la representación política de tu partido es tan escasa (en comparación con las fuerzas políticas mayoritarias, claro está; no pretendo ningunear la presencia de tu partido en el escenario político), tu soberbia se hace tan patente, no quiero pensar qué cara nos enseñarías si tuvieses más poder en el Parlamento y las instituciones.

Supongo que, dada la imagen que has proyectado, mi opinión te importará una mierda. A mí me da igual lo que te parezca o no, pero no podía perder la oportunidad de dirigirme a ti personalmente, no ya para criticarte o recriminarte nada. Eres mayorcita y se supone que sabes cómo debes actuar en público y qué imagen quieres transmitir a la ciudadanía, y eres muy libre de hacerlo a tu manera. Pero quería que te dieras cuenta, por si no lo has hecho ya, de que has hecho patente tu desprecio a todo un colectivo por el simple hecho de ser quienes son. No me refiero únicamente a tu (admítelo) desafortunado comentario, sino a las continuas declaraciones y a tu ideario político, que promulga y persigue prácticamente la destrucción de nuestra identidad como pueblo. Lo sé, no me darás la razón jamás, pero tengo la vana esperanza (tengo mucha fe en el ser humano, qué le vamos a hacer) de que algún día te darás cuenta. No te pido que lo entiendas, pero entiende esto: aunque tú tuvieses razón y lo que estás haciendo no es una ofensa para un gallego, hay varios cientos de miles de gallegos que si lo creen. Echa tus cuentas, y piensa en qué tejado está la pelota.

Sin más, te agradezco mucho que te hayas tomado la molestia de leer mi carta, si es que lo has hecho. Ojalá que esta experiencia te sirva para ver que no hay nada “peyorativo” en la palabra gallego. Si lo consigue (no sólo mi carta, sino las miles de reacciones de los gallegos a los que has ofendido), yo me doy por satisfecho: no serás tan mala persona como creía (porque tú me lo has hecho ver así) que eras.

Un saludo

sábado, 6 de junio de 2009

Miniculebrón

"¿Quéresme?", preguntoulle.
"¿E que se o fago? ¿Cambiaría iso algo?".
Sostívolle a mirada ata que ela a baixou, sen contestarlle.
"Eso pensaba", dixo mentres saía pola porta.
"¿Vémonos mañá?", acertou a dicir ela, a media voz.
"Mesma hora, no sitio de tódolos días"
"Coma sempre, logo..."
"Coma sempre", e pechou a porta tras de si.

Camiñou lixeiro cara a casa, tratando de non pensar. Só.

Coma sempre.

miércoles, 16 de enero de 2008

Puta Matrix

E como se de repente tomases a pastilla azul, algo fai "click" dentro de ti, e a vida que pensabas que vivías esvaécese diante dos teus ollos. Non desaparece, non, nin te atopas de repente completamente nu, flotando nun cubículo e unido a un montón de cables extraños, nun futuro post-apocalíptico onde as máquinas tomaron o control. É máis ben como se baixasen a saturación da cor no mando da tele, e todo o que te rodea se volvese máis pálido, máis borroso, máis gris.
E contemplas horrorizado como toda a túa vida se reduce a unha mala película neste escenario artificial no que se converteu o universo. Os teus seres queridos convertéronse en patéticas marionetas desdibuxadas no gris omnipresente, ollando ó infinito coa mirada perdida e un sorriso estúpido cosido á boca entreaberta. Practicamente podes ver o fío de saliva descolgándose pola comisura dos labios. E sintes mágoa, vergoña allea ou incluso repulsión por aqueles ós que tanto admirabas.
Camiñas polo medio deles. Saúdante, mírante sen verte, como parte dun proceso mecánico e irracional. Non podes crer que fai só uns minutos foses capaz de dar calquera cousa por eles. Agora, vendo a realidade desde fóra dela, ves que as súas vidas non valen nada.
Pero entón unha idea xorde dende as entrañas da túa mente. Algo racha dentro de ti. Corres a un espello. Berras. Desesperado golpeas inútilmente o cristal, tratando de crebar a imaxe que te olla por tras del. Mentres a túa imaxe búrlase de ti, mirándote con ollos vidrosos, inexpresivos, e un estúpido sorriso de retrasado mental. Frenéticamente intentas limpar as babas que che colgan da boca, pero só consegues axitalos torpemente nunha especie de baile ridículo.
Choras. Todo este tempo fuches igual ca eles. Un ser patético e insignificante arrastrándose por un mundo gris e decadente. A túa soa existencia antóllase tan repulsiva coma a dos peleles que te rodean. Todos os sentimentos, as conversas, as alegrías, as tristezas, as viaxes, os amigos, e todos eses momentos que a túa memoria foi atesourando ó longo da túa vida non son máis que unha farsa. Nunca existiron. Non teñen sentido.
Con gusto te quitarías a vida, para rematar con este sufrimento, pero o certo é que nin sequera podes sufrir. Non hai sentimentos, só un enorme baleiro. Tampouco terías valor para facelo. Non tes nada, nin sequera vontade propia. Só unha vaga conciencia de que, ó outro lado, por dentro, todo tiña algún sentido. Dende fóra, ese mundo insignificante e gris non ten sequera razón de ser.
Caes de xeonllos, as bágoas cáendoche polas fazulas e mesturándose coas babas que che pingan no pantalón. Nada é real. Nada ten sentido. Nin sequera ti mesmo. Tíraste sobre o chan, en posición fetal. Con esforzo acertas a cubrir cos brazos os ollos, e aprétalos moi forte.

E contas cada segundo que pasa, desexando desesperadamente que sexa, por fin, o último.

jueves, 10 de enero de 2008

¿Que me queres, Amor?

Ademáis de ser un libro (moi recomendable) de Manuel Rivas, tamén é unha cantiga de amor de Fernando Esquío, trovador medieval.

Por certo, que mal educado son: Feliz Aninovo.

Amor, a ti me venh’ora queixar
de mia senhor, que te faz enviar
cada u dórmio sempre m’espertar
e faz-me de gran coita sofredor.
Pois m’ela non quer veer nen falar,
que me queres Amor?

Este queixume te venh’or dizer:
que me non queiras meu sono tolher
pola fremosa de bon parecer
que de matar home sempr’ha sabor.
Pois m’ela nenhum ben quiso fazer,
que me queres Amor?

Amor, castiga-te d’esto, por én
que me non tolhas meu sono por quen
me quis matar e me teve en desden
e de mia sorte será pecador.
Pois m’ela nunca quiso fazer ben,
que me queres Amor?

Amor, castiga-te d’esto, por tal
que me non tolhas meu sono por qual
me non faz ben e sol me faz gran mal
e mi-o fará, d’esto son jolgador.
Poi-lo seu ben cedo coita mi val,
que me queres Amor?

domingo, 16 de diciembre de 2007

[Empty]

Hai días nos que me sinto tan baleiro que me dá a sensación de que vou implosionar e desaparecer nun puntiño diminuto...

¿Terá algo que ver con que vivo nun bucle infinito?

Porque esta canción é rara, e porque
me gustan os problemas, non existe outra explicación. Rodríguez...


martes, 13 de noviembre de 2007

¿Déjà vú?

Despois dunha (doutra) humillante derrota ó mus, momento de reflexión.

Igual me estou volvendo tolo, sifilítico, misóxino ou... alemán, pero dándolle voltas a eso de Nietzsche, cada vez máis dáme a impresión de estar nun momento xa vivido. Quizáis a monotonía deste
conxunto baleiro é tan abrumadora que os momentos pasados e presentes se mesturan e se desdibuxan nunha nube de fume, e antóllaseme que sigo sendo o mesmo que fai un ano; que, despois de todo, o mundo avanzou, pero eu quedeime rezagado, sen moverme, quizáis enfrascado na fantasía dunha realidade que nunca o foi, porque non souben tomar as decisións correctas.

E pensando na vida que puido ser, váiseme entre suspiros a que é pero non debería ser...

... se o Universo fose perfecto...

Ogallá me desen agora a oportunidade de volver atrás, ó punto onde todo comezou. Aínda que, de seguro, desaproveitaría unha vez máis a oportunidade de cambiar o curso dos acontecementos.

Non sería eu se non o fixese.

Te echaré tanto de menos
Cerraré fuerte los ojos hasta verte
Sólo tengo que esperar
Te echaré tanto de menos
que aunque busque una palabra
no habrá nada que me cure de verdad

Piratas - Te echaré de menos

lunes, 22 de octubre de 2007

Resurrección

-Y dijo Jesús: "Lázaro, levántate y anda". Y Lázaro se levantó, y andó.
Anduvo, gilipollas!
-Bueno, anduvo gilipollas un rato, pero luego ya se le pasó.

Hechos de los Apóstoles, 3.1416


Pois resucito este blog porque, como na vida, tamén hai cousas que xa parecían mortas pero (quizáis por estarmos no tempo do Samaín -mal chamado Halloween en determinados círculos-) de repente, cando xa un lles deu as costas, levántanse das súas tumbas como zombis dispostos a chuparche o cerebro.

Quizáis, como dicía Nietzsche, estamos condenados a andar en círculos. Pobres infelices seres insignificantes atrapados nun Universo finito, movéndose ó longo dun tempo infinito. Matemática pura: algún día, todo esto que está pasando, volverá a pasar, exactamente do mesmo xeito. É cuestión de probabilidades.

Pero... ¿realmente tiña razón Nietzsche? Igual o feito de que fose un misóxino antisocial, que morreu cego e tolo por culpa da sífile, pode afectar a súa credibilidade, non o sei. Pero creo que, se a historia se repetise demasiadas veces, o propio Universo estaría tan canso face-las mesmas cousas unha e outra vez que se autodestruiría. E se recrearía a si mesmo, igual pero distinto, incapaz de non existir, pero si de reinventarse cada vez que á Historia, erre que erre, lle dese por repetirse.

Din que a destrucción do Universo tal e como o coñecemos consistirá nunha "Gran Implosión". Que toda a materia hai nel se concentrará nun só punto, para volver, posteriormente a expandirse noutra "Gran Explosión". Pregúntome se tal vez o Universo, no seu afán de reinventarse a si mesmo, de avanzar a toda costa, de non repetirse, non se decata de que as cousas non están onde queren estar. De que ás estrelas, ós planetas, ás nebulosas, ás galaxias... non lles gusta estar sós, flotando no medio da nada. De que tal vez anhelan aquel estado primixenio onde todos eran un só. E que tal vez, aínda que se neguen a recoñecelo, a súa única meta, ó longo de miles e millóns de anos, é chegar de novo a aquela "Gran Implosión" que os volva a xuntar nun só punto, que os faga sentirse completos. E que outra vez, tal vez víctimas da súa propia natureza, se volverán separar, porque a felicidade completa só pode durar un instante entre centos de miles de millóns de anos.

Tal vez, só digo que tal vez, o Universo sexa máis humano do que pensamos.